凌晨四点的蓝

为什么，记忆，看不见，摸不着，却只能去想，想时的感觉却分明的真实。太阳，落进西窗，阳光，落在老桌子上，老桌子开始悲伤，为什么是悲伤，我不知，背对西窗。

童年，没有八音盒的音乐，却每天歌唱；童年，小木块堆砌的小房子，漂亮，却弱不禁风；童年，向往着自由，却总被父亲的手画在圈子里；童年，泥土与破碗瓦瓷开始童年对大人们生活的向往。

不知多少年前，终于，不再用破碗瓦瓷去扮演生活，重重实实地落在生活里，从农村到城市，一下子有太多欲望，一下子又失去所有希望，听到了八音盒的清脆铃声，却不是在童年；小木头再也堆不起小房子；自由，却再也触摸不到那双手。每个人是每个人的过客，他是我的过客，我却成了他永远不会过去的客。

父亲，会怪我想您吗，我把您用了将近三十年的剃须刀丢了，我没有您的照片，只剩下回忆，回忆分明是甜的，可为何我总在想您的时候，一个人便会流泪，分明是甜的，天堂快乐吗？要是回忆都是甜的，那么生活该是什么味道？